Un milliardaire de 40 ans avait dépensé plus de trois millions de dollars pour comprendre pourquoi ses fils jumeaux continuaient d’affaiblir, tandis que chaque spécialiste quittait son manoir avec une nouvelle théorie et aucune solution.
Puis je suis arrivée en tant que leur nouvelle nounou, me suis fait moquer par son arrogant médecin privé, et j’ai remarqué quelque chose à l’extérieur des chambres des garçons qui m’a poussée à me demander si la réponse n’avait pas été dans cette luxueuse maison depuis le début.
Mon nom est Claire Morgan.
À trente-quatre ans, je suis arrivée dans le domaine de Vincent Moretti dans le Connecticut, avec une seule valise et assez de nervosité pour me glacer les mains.
Les portails s’ouvrirent sur une propriété qui ressemblait davantage à un complexe privé qu’à une maison.
Du marbre. Du verre. Des jardins manucurés. Des caméras de sécurité partout.
Mon gilet de seconde main m’a soudain semblé douloureusement évident.
Tout le monde connaissait la réputation de Vincent Moretti. Publiquement, c’était un investisseur milliardaire de 40 ans possédant des restaurants et des biens immobiliers dans tout le Nord-Est.
En privé, on chuchotait que son influence s’étendait à des secteurs auxquels la plupart des gens ne pensaient même pas.
L’agence de placement m’avait appelée moins de vingt-quatre heures plus tôt.
Poste nourri-logé. Jumeaux de sept ans. Problèmes médicaux inexpliqués. Salaire exceptionnel.
La gouvernante, Mme Harper, m’a escortée dans le bureau de Vincent.
Des rapports médicaux recouvraient son bureau.
Vincent lui-même ne ressemblait en rien aux photographies polies que j’avais vues en ligne. Il avait l’air épuisé.
— Vous avez pris soin d’enfants médicalement complexes ? a-t-il demandé.
— Pendant huit ans.
— Qu’est-ce qui vous différencie des autres nounous ?
— J’observe les choses ordinaires.
Son sourcil s’est levé.
— Expliquez.
— Les repas. Le sommeil. Les produits de nettoyage. Les routines. Ce qui change lorsque les symptômes s’améliorent ou s’aggravent. Les spécialistes voient les enfants pour des rendez-vous. Un soignant voit toute leur journée.
Pour la première fois, Vincent a semblé intéressé.
Il a poussé un dossier vers moi.
— Mes fils, Lucas et Leo, s’affaiblissent depuis près de dix-huit mois.
Les dossiers mentionnaient de la fatigue, des malaises récurrents, un manque de concentration, des changements d’appétit et une perte de poids.
— Ils avaient l’habitude de se faire la course à travers cette maison, a dit Vincent doucement. Maintenant, il y a des matins où descendre les escaliers les épuise.
— Combien de spécialistes ?
— Plus que je ne peux en compter. New York, Boston, Philadelphie. Plus de trois millions de dollars.
— Aucune explication claire ?
— Aucune.
J’ai parcouru le dossier des yeux.
— Et leur mère ?
Son expression s’est refermée immédiatement.
— Isabella est décédée dans un accident de voiture il y a quatre ans.
— Je suis désolée.
— Les garçons sont tombés malades après cela.
Avant que je puisse poser d’autres questions, la porte du bureau s’est ouverte.
Un homme aux cheveux argentés est entré sans frapper.
Le docteur Harrison Blake.
Son regard s’est posé sur moi.
— C’est qui ?
— Claire Morgan, a répondu Vincent. Nounou potentielle.
Le Dr Blake a poussé un bref rire.
— Vous embauchez une autre baby-sitter ?
— Nounou, ai-je corrigé calmement.
Son sourire est devenu condescendant.
— Ces garçons ont besoin d’une expertise médicale, pas d’aide domestique jouant au détective.
— Je suis d’accord.
Cela a semblé le surprendre.
— Alors nous nous comprenons.
— Pas exactement. Depuis combien de temps les traitez-vous ?
Ses yeux se sont plissés.
— Onze mois.
— Et vous avez identifié la cause ?
Silence.
Vincent s’est adossé dans son fauteuil.
Le visage du Dr Blake s’est tendu.
— Vous devriez rester dans le cadre de vos qualifications.
— C’est mon intention. Ma qualification consiste à remarquer ce qui se passe quand les médecins ne sont pas là.
Vincent nous a observés tous les deux.
Puis il s’est levé.
— Elle est engagée.
Le Dr Blake l’a dévisagé.
— Vincent, c’est absurde.
— Ce n’était pas une demande d’approbation.
Le médecin a rassemblé ses papiers et est parti, visiblement irrité.
Vincent m’a regardée.
— Vous aimez provoquer les gens ?
— Non. Je ne confonds simplement pas arrogance et expertise.
Cela m’a valu un très léger sourire.
Il m’a conduite à l’étage.
Lucas et Leo avaient des chambres attenantes au bout d’un long couloir.
Avant que Vincent n’ouvre la première porte, je me suis arrêtée.
Il y avait une odeur.
Légère.
Sucrée.
Presque florale, mais avec quelque chose d’artificiel en dessous.
— Qu’est-ce que c’est ? ai-je demandé.
Vincent a froncé les sourcils.
— Quoi ?
— L’odeur.
Il a inspiré.
— Je ne sens rien.
Je me suis dirigée vers une grille de ventilation décorative placée entre les chambres des garçons.
Le parfum y était plus fort.
— À quand remonte la dernière inspection de ce système de ventilation ?
L’expression de Vincent a changé.
— Je ne sais pas.
— Qui le contrôle ?
— Le système de la maison est automatisé.
— Ce n’est pas ce que j’ai demandé.
Il m’a fixée.
Derrière nous, Mme Harper a soudain laissé tomber la pile de serviettes qu’elle portait.
Je me suis retournée.
Elle fixait la grille de ventilation.
Et la peur sur son visage m’a indiqué que quelqu’un dans ce manoir savait exactement ce que je venais de remarquer.
Au moment où j’ai remarqué cette étrange odeur florale provenant de la grille, le visage de Mme Harper a pâti.
Puis, le petit Leo, âgé de sept ans, a chuchoté qu’il l’avait déjà sentie — généralement juste avant que son jumeau et lui ne tombent malades.
Vincent a immédiatement exigé des réponses, mais la gouvernante était terrifiée par quelque chose qu’elle refusait d’expliquer dans le couloir.
Lorsque nous avons enfin pu l’isoler, elle a révélé que des ouvriers mystérieux venaient ouvrir le système de ventilation des garçons tard dans la nuit.
Et un nom n’arrêtait pas d’apparaître derrière ces visites secrètes : le docteur Harrison Blake.
Mais ce que nous avons découvert caché à l’intérieur des conduits allait révéler que les jumeaux n’étaient peut-être pas les premières cibles.
« Elle a dit que les fausses fleurs sentaient le mal de tête. »
Vincent fixa ses fils.
Il y avait quelque chose de presque effrayant dans l’immobilité qui s’était emparée de lui.
— Les garçons, dis-je doucement, est-ce que cette odeur est là tout le temps ?
Lucas secoua la tête.
— Surtout la nuit.
— Toutes les nuits ?
— Non.
— Quand vous êtes malades ?
Leo regarda son frère.
Les jumeaux eurent l’un de ces échanges silencieux dont les frères et sœurs semblent parfois capables.
Puis Lucas déclara :
— Avant.
— Avant de vous sentir malades ?
Il hocha la tête.
Une sensation de froid parcourut mes bras.
— Vous vous souvenez quand ?
— Mardi, chuchota Leo.
Mme Harper ferma les yeux.
Vincent l’entendit.
— Margaret.
Elle recula.
— Monsieur…
— Qu’est-ce qui s’est passé mardi ?
— Rien.
— Ne me mentez pas devant mes enfants.
— Je ne mens pas.
— Vous êtes terrifiée.
— Je suis fatiguée.
— Vous êtes terrifiée, répéta Vincent.
Le visage de Mme Harper se contracta pendant une demi-seconde.
Puis elle reprit le contrôle.
— Je dois aller préparer la chambre d’amis.
Elle fit demi-tour.
Vincent se plaça sur son chemin.
Pas de façon agressive.
Il n’en avait pas besoin.
Quelque chose en lui changeait lorsqu’il décidait que quelqu’un ne partirait pas.
— Margaret, vous travaillez dans cette maison depuis treize ans.
— Oui.
— Mes fils sont malades.
Ses yeux se remplirent de larmes.
— Je sais.
— Vous avez vu Claire toucher cette grille et vous avez eu l’air d’avoir vu un cadavre.
Mme Harper serra les lèvres.
— Dites-moi pourquoi.
— Je ne peux pas.
La voix de Vincent se fit plus basse.
— Ce n’est pas une réponse.
— Je ne peux pas.
— Pourquoi ?
Son regard bascula vers la caméra du couloir.
C’était ça.
Un seul coup d’œil.
Moins d’une seconde.
Mais je l’avais vu.
Je suivis son regard vers le haut.
Un dôme de sécurité noir était fixé près du plafond.
— Qui surveille les caméras ? demandai-je.
Vincent me regarda.
— Mon équipe de sécurité.
— Tous ?
— Ils enregistrent en continu.
— Qui y a accès ?
— Mon chef de la sécurité. Keller. Et moi.
Mme Harper murmura :
— S’il vous plaît.
Je me levai.
— Nous ne devrions pas parler ici.
Vincent comprit immédiatement.
Il emmena lui-même les jumeaux en bas.
Vingt minutes plus tard, nous étions quatre assis dans une petite bibliothèque du côté ouest du manoir.
Aucune caméra.
Vincent avait vérifié.
Mme Harper s’assit près de la cheminée, les mains jointes si fort que ses phalanges étaient blanches.
Je restai debout.
Vincent ferma la porte.
— Parlez.
Elle fixait le sol.
— J’ai trouvé quelque chose il y a six mois.
Vincent ne dit rien.
— Il y avait un agent de maintenance à l’étage après minuit.
— Quel employé ?
— Je ne le connaissais pas.
— Vous n’avez pas fait de rapport ?
— Il avait un badge.
— De la part de qui ?
— Keller.
La mâchoire de Vincent se contracta.
— Qu’est-ce qu’il faisait ?
— Près des chambres des garçons.
Mon pouls s’accéléra.
— Avec le système de ventilation ?
— Je crois, oui.
— Vous croyez ?
— J’ai vu sa boîte à outils. La grille était ouverte.
— Et vous n’avez rien fait ?
Elle leva les yeux alors.
Sa peur se transforma en colère.
— Je lui ai demandé ce qu’il faisait.
— Qu’est-ce qu’il a dit ?
— Il a dit qu’il y avait eu une réclamation concernant l’humidité.
— Il n’y avait aucune réclamation.
— Je sais.
Silence.
Vincent se dirigea vers la fenêtre.
Dehors, la lumière du soleil s’étendait sur une pelouse si impeccable qu’elle en avait l’air artificielle.
— Quand l’avez-vous dit à Keller ?
— Ce matin-là.
— Et ?
— Il m’a dit que l’intervenant était autorisé.
— Vous avez demandé pourquoi ?
— Oui.
— Qu’a-t-il répondu ?
Mme Harper hésita.
— Que le médecin des garçons avait demandé des ajustements environnementaux.
Vincent se tourna.
— Quel médecin ?
Elle le regarda droit dans les yeux.
— Le docteur Blake.
Personne ne parla.
Je me souvins du visage de Blake quand Vincent m’avait engagée.
Son impatience.
Son mépris.
Son besoin immédiat de me rappeler de rester dans le cadre de mes qualifications.
— Qu’a dit exactement Keller ? demandai-je.
— Que le Dr Blake pensait que la qualité de l’air pouvait contribuer à l’état des garçons. Il a dit que des filtres spéciaux avaient été installés.
— Des filtres, répétai-je.
Mme Harper hocha la tête.
— Après ça, j’ai commencé à remarquer des visites de maintenance tard dans la nuit.
— Combien ?
— Peut-être une ou deux fois par mois.
Le visage de Vincent se durcit.
— Pendant six mois ?
Elle secoua la tête.
— Plus longtemps.
— Combien de temps ?
— Je ne sais pas.
— Devinez.
— Peut-être un an.
Il la fixa.
Sa voix baissa d’un ton.
— Vous avez regardé des étrangers ouvrir le système de ventilation devant les chambres de mes fils pendant un an ?
Mme Harper se leva.
— J’avais peur.
— De quoi ?
— Daniel savait des choses. Mon frère a eu des problèmes d’immigration il y a des années. Des choses que personne ici n’aurait dû savoir.
— Il vous a menacée ?
— Pas directement.
— Qu’est-ce qu’il a dit ?
Les yeux de Mme Harper se remplirent à nouveau.
— Il a dit que les familles riches survivaient parce que le personnel comprenait la différence entre ce qu’il voyait et ce qu’il avait le droit de voir.
Vincent recula d’un pas, comme si cette phrase l’avait frappé physiquement.
J’avais passé assez de temps auprès de familles puissantes pour comprendre une chose importante.
L’argent ne supprime pas la peur.
Il lui donne simplement plus de pièces où se cacher.
— Vincent, dis-je, je veux que les garçons sortent d’ici ce soir.
Il me regarda.
— Vous pensez que la ventilation les rend malades ?
— Je pense qu’il y a assez de raisons pour ne pas jouer avec leur vie.
— Et pour les tests ?
— Testez tout. Mais pas avec eux qui dorment à l’étage.
Il sortit son téléphone.
— C’est fait.
Mme Harper secoua la tête.
— Non.
Vincent la regarda.
— Quoi ?
— Vous ne pouvez pas les déménager au grand jour.
— Pourquoi pas ?
— Parce que si Daniel est impliqué, il le saura.
Les yeux de Vincent se plissèrent.
— Vous pensez que Keller ferait du mal à mes enfants ?
Mme Harper murmura :
— Je pense que quelqu’un l’a déjà fait.
Les mots s’installèrent dans la pièce.
Puis Vincent passa trois appels.
Le premier fut pour un établissement pédiatrique privé.
Le deuxième, pour un consultant en sécurité qui ne travaillait apparemment pas pour son équipe habituelle.
Le troisième, pour quelqu’un nommé Marco.
Cette conversation dura moins de trente secondes.
— Je veux que Daniel Keller soit localisé. Discrètement.
Il raccrocha.
— Qu’est-ce qui se passe maintenant ? demandai-je.
— On découvre qui est entré dans cette maison.
— Non, dis-je. D’abord, on découvre ce qu’il y a dans ce conduit.
Vincent me lança un regard que je ne pus interpréter.
— Vous avez dit que vous n’étiez pas détective.
— Je ne le suis pas.
— Vous faites une sacrée imitation.
— Je suis une nounou qui préférerait que les enfants dont elle s’occupe restent en vie.
Cela le fit taire.
À cinq heures cet après-midi-là, Lucas et Leo n’étaient plus au domaine.
Vincent avait dit au personnel qu’il les emmenait à Manhattan pour des examens médicaux complémentaires.
En réalité, ils avaient été déplacés dans une maison d’hôtes privée appartenant à l’un des partenaires commerciaux de Vincent, à cinquante kilomètres de là.
Je les avais accompagnés.
Pour la première fois depuis que j’avais rencontré les jumeaux, ils dormirent les fenêtres ouvertes.
Le lendemain matin, quelque chose d’étrange se produisit.
Leo prit son petit-déjeuner.
En entier.
Des œufs.
Du pain grillé.
Un demi-banane.
Puis il en redemanda.
Lucas le taquina en le traitant de goinfre.
Leo lui jeta une grappe de raisin.
Pendant dix précieuses secondes, ils ont eu l’air de deux enfants de sept ans tout à fait normaux.
Vincent se tenait sur le pas de la porte à les regarder.
Il détourna le regard avant qu’ils ne voient son visage.
Je le suivis dans le couloir.
— Ils ont l’air d’aller mieux, dit-il.
— Une seule matinée ne prouve rien.
— Vous n’avez pas l’air surprise.
— J’essaie de ne pas m’attacher à cette théorie.
— Mais vous en avez une.
— Oui.
Il attendit.
— Quelque chose dans la maison contribue peut-être à leurs symptômes.
— Du poison ?
Le mot sonnait mal prononcé à haute voix.
— Je ne sais pas.
— Une exposition chimique ?
— Peut-être.
— Intentionnelle ?
— Je ne sais pas.
Il regarda vers la cuisine où les jumeaux riaient.
— Quelqu’un qui blesse délibérément des enfants, ça semble impossible.
— Non, dis-je. Ça semble insupportable. C’est différent.
Son téléphone sonna.
Il décrocha.
Son expression changea presque instantanément.
— Où ça ?
Un silence.
— Quand ?
Un autre silence.
— J’arrive.
Il raccrocha.
— Ils ont trouvé Keller.
— Où ?
— Chez lui.
La réponse aurait dû me soulager.
Ce ne fut pas le cas.
Vincent avait l’air sombre.
— Il est mort.
Daniel Keller avait apparemment fait une crise cardiaque dans la nuit.
Du moins, c’était la conclusion initiale.
Quarante-six ans.
Aucun antécédent cardiaque connu.
Retrouvé seul chez lui.
Le timing était trop pratique.
Vincent le pensait aussi.
— Restez avec les garçons, dit-il.
— Non.
Il me fixa.
— Je ne vous emmène pas chez un mort.
— Je ne vous ai rien demandé de tel.
— Alors quoi ?
— Je retourne au manoir.
Son visage s’assombrit.
— Absolument pas.
— Vous avez déplacé les garçons. Quiconque est responsable s’est peut-être rendu compte que quelque chose avait changé.
— Exactement.
— Ce qui signifie qu’ils vont peut-être enlever ce qui se trouve dans le système de ventilation.
— Mon équipe de sécurité est déjà sur place.
— La même équipe de sécurité qui n’a pas remarqué les techniciens de nuit pendant un an ?
Ça fit mouche.
Vincent se massa la mâchoire.
— Vous avez l’agaçante habitude de dire des vérités.
— On me l’a déjà dit.
Vingt-cinq minutes plus tard, nous étions de retour au domaine.
Son équipe de sécurité avait bouclé l’étage supérieur.
Personne n’avait touché à la grille.
Un expert en environnement indépendant arriva peu de temps après nous.
Le docteur Emily Chen avait un peu plus de cinquante ans, pragmatique, silencieuse et visiblement peu impressionnée par la richesse.
Je l’aimai immédiatement.
Elle mit des gants et retira la grille en laiton.
Derrière, se trouvait ce qui semblait être un filtre normal.
Jusqu’à ce qu’elle le tire pour l’extraire.
Fixée derrière le filtre se trouvait une petite cartouche en plastique.
Aucun marquage.
Aucun nom de fabricant.
Vincent la fixa.
— Qu’est-ce que c’est ?
Le Dr Chen ne répondit pas immédiatement.
Elle la posa délicatement dans un sac à scellés.
— Je ne me prononcerai pas tant que ce ne sera pas analysé.
— Est-ce que ça peut libérer quelque chose dans la pièce ?
— Oui.
— Comment ?
— Par le flux d’air.
— Est-ce que ça peut rendre des enfants malades ?
Elle le regarda.
— Tout dépend de ce que ça contient.
Nous avons vérifié la grille devant la chambre de Leo.
Une autre cartouche.
La chambre de Lucas.
Une autre.
Mon estomac se noua.
Trois dispositifs.
Installés délibérément.
Cachés derrière des grilles ordinaires.
Vincent sembla s’arrêter de respirer.
— Quand aurez-vous les résultats ?
— J’aurai un premier criblage ce soir.
Vincent se tourna vers son chef de la sécurité.
— Je veux que chaque personne entrée à cet étage ces deux dernières années soit identifiée.
— Oui, monsieur.
— Chaque employé. Prestataire. Invité. Médecin.
L’homme hocha la tête.
Je regardai le long du couloir.
— Pourquoi trois ?
Vincent me regarda.
— Quoi ?
— Il y a trois cartouches.
— Une entre les chambres. Une dans chaque chambre.
— Non.
Je m’avançai vers la grille de la chambre de Lucas.
La cartouche à l’intérieur était petite.
Celle du couloir avait été plus grande.
— Si quelqu’un voulait exposer les garçons, les grilles des chambres suffiraient.
— Vous pensez que le dispositif du couloir servait à autre chose ?
— Je ne sais pas.
Je me tournai vers le mur d’en face.
Un portrait encadré y était accroché.
Vincent avec Isabella.
Les jumeaux étaient tout petits.
Isabella Moretti était belle d’une manière que les photos capturent rarement — riant au lieu de poser, ses cheveux noirs tombant sur un œil tandis que Lucas était assis sur ses épaules.
Je fixai l’emplacement du cadre.
Juste en face de la grille du couloir.
— C’était quoi cette pièce avant ?
Vincent suivit mon regard.
— Quelle pièce ?
Je pointai du doigt une porte étroite à côté de la photo.
Il fronça les sourcils.
— C’est un débarras.
— Toujours ?
— Non.
— C’était quoi ?
Son expression changea.
— Le salon d’Isabella.
Un frisson me parcourut.
— Avant qu’elle ne meure ?
— Oui.
— Elle y passait beaucoup de temps ?
— Tous les jours.
La voix de Vincent devint lointaine.
— Elle peignait.
Je regardai du vieux salon vers la grille du couloir.
— Depuis combien de temps cette grille est-elle là ?
— Je ne sais pas.
Il s’avança vers la porte.
Elle était fermée à clé.
Il la fixa comme s’il était surpris.
— Pourquoi c’est fermé à clé ?
— C’est à vous de me le dire.
Il essaya une autre clé.
Rien.
Le chef de la sécurité proposa de la forcer.
Vincent secoua la tête.
— Faites.
La serrure céda après deux essais.
La sainte porte s’ouvrit.
De la poussière flottait dans un rayon de soleil de l’après-midi.
La pièce avait été conservée presque exactement comme Isabella l’avait laissée.
Un chevalet se dressait près des fenêtres.
Des toiles étaient appuyées contre le mur.
Des livres recouvraient une petite table.
Un châle reposait sur une chaise.
Vincent s’arrêta sur le seuil.
Pendant un instant, il sembla incapable d’entrer.
— Je n’ai pas mis les pieds ici depuis les obsèques.
— Qui l’a fermée à clé ?
— Je supposais que c’était Margaret.
Mme Harper fut appelée.
Quand elle vit la porte fracturée, elle eut l’air confuse.
— Je n’ai jamais fermé ça à clé.
Vincent se tourna.
— Qui l’a fait ?
— Je ne sais pas.
Je franchis le seuil.
L’air sentait le rance.
Mais sous la poussière, il y avait autre chose.
Léger.
Sucré.
Artificiel.
La même odeur.
— Vincent.
Il l’entendit dans ma voix.
Je suivis le parfum vers le mur partagé avec le couloir des garçons.
Il n’y avait pas de grille visible.
Seulement une bibliothèque.
Je passai la main sur le côté.
De l’air frais effleura mes doigts.
— Déplacez ça.
Deux gardes de sécurité tirèrent la bibliothèque.
Derrière, il y avait une autre grille.
Plus ancienne.
Repeinte.
Le Dr Chen la retira.
Sa lampe de poche disparut dans l’obscurité.
— Intéressant.
— Quoi ? demanda Vincent.
— C’est relié à la même gaine de ventilation.
Elle inspecta l’ouverture.
Puis elle plongea la main à l’intérieur.
Quand sa main ressortit, elle tenait un petit objet métallique.
Pas une cartouche.
Une clé.
Vincent la fixa.
— C’est quoi ce bordel ?
La clé était en laiton et démodée.
Une étiquette en papier y était attachée.
Dessus, écrites à l’encre noire effacée, se trouvaient deux lettres.
VM.
Vincent Moretti.
Il la ramassa délicatement.
— Je l’ai déjà vue.
— Où ça ?
Il ne répondit pas immédiatement.
Puis il traversa la pièce vers le bureau d’Isabella.
Les tiroirs étaient vides.
Il les ouvrit l’un après l’autre.
Rien.
Le tiroir du bas avait un trou de serrure.
Il inséra la clé en laiton.
Clic.
À l’intérieur se trouvait un carnet en cuir.
Vincent s’immobilisa.
— C’est celui d’Isabella.
Il s’assit.
Pendant plusieurs minutes, il se contenta de le tenir.
Puis il ouvrit la couverture.
Des dates.
Des notes.
Des fragments d’écriture.
Des listes de noms.
Les dernières entrées avaient été rédigées pendant les mois précédant la mort d’Isabella.
Vincent lut en silence.
Son visage perdit lentement de ses couleurs.
— Qu’est-ce que ça dit ? demandai-je.
Il ne répondit pas.
— Vincent ?
Il me tendit le carnet.
Une phrase avait été soulignée trois fois.
**14 juin**
*Les garçons se sont encore plints de l’odeur. Daniel dit que c’est le nouveau système de filtration, mais Blake s’est mis en colère quand j’ai posé des questions. J’ai fait inspecter les conduits en privé.*
La ligne suivante me serra la gorge.
*Rien dans ce système n’est standard.*
Je tournai la page.
**18 juin**
*Vincent pense que je deviens paranoïaque. Je ne le lui reproche pas. Il fait confiance à Daniel. Il fait confiance à Harrison. C’est exactement pour cela que j’ai peur.*
Vincent fixa le sol.
— Je lui ai dit qu’elle faisait son deuil.
Sa voix était à peine audible.
— Elle est devenue anxieuse après la naissance des jumeaux. Parfois, elle pensait qu’on nous surveillait.
Il me regarda.
— Je lui ai dit que Blake l’aidait.
Je continuai ma lecture.
**21 juin**
*Le laboratoire a appelé. L’échantillon contient un composé qui ne devrait pas circuler dans la chambre d’un enfant.*
En dessous, Isabella avait noté un numéro de téléphone.
Et une phrase.
*S’il m’arrive quelque chose, la réponse n’est pas dans l’armoire à pharmacie. Elle est dans le passé de Vincent.*
Je levai les yeux.
— Quel passé ?
Le visage de Vincent se ferma.
— Je ne sais pas.
— Ce n’est pas vrai.
Ses yeux rencontrèrent les miens.
Pour la première fois depuis que j’étais entrée dans le manoir, je vis autre chose que de l’épuisement et de la colère.
La peur.
Avant que je ne puisse parler, le Dr Chen entra rapidement dans la pièce.
— J’ai les premiers résultats.
Vincent se leva.
— Qu’est-ce que c’est ?
— Je préfère ne pas nommer le composé tant que les tests de confirmation ne sont pas terminés.
— Mais ?
— Les cartouches contiennent une substance en suspension dans l’air conçue pour une diffusion lente.
Mon estomac tomba.
— Est-ce que ça expliquerait les symptômes des garçons ?
— Ça pourrait en expliquer plusieurs.
Vincent agrippa le bureau.
— Quelqu’un a empoisonné mes fils, donc.
L’expression du Dr Chen resta prudente.
— Quelqu’un semble avoir introduit délibérément un agent chimique dans leur alimentation en air.
Silence.
Puis je me souvins du journal d’Isabella.
— La cartouche du couloir.
Le Dr Chen me regarda.
— Quoi avec ?
— Est-ce qu’elle aurait pu être là il y a quatre ans ?
Elle fronça les sourcils.
— Le boîtier est plus ancien que ceux des chambres.
— Quel âge ?
— Il faudrait que je l’examine correctement.
— Est-ce qu’il pourrait avoir cinq ans ?
— Oui.
Vincent comprit avant que j’aie fini.
— Non.
Je le regardai.
— Si le salon d’Isabella était relié à cette gaine…
— Non.
— Vincent.
— Non.
Il attrapa le journal et tourna les pages frénétiquement.
Le Dr Chen le regarda, confuse.
— Que quelqu’un m’explique.
Avant que quiconque ne le puisse, le chef de la sécurité apparut.
— Monsieur Moretti.
— Pas maintenant.
— Monsieur, il faut que vous voyiez ça.
Il tendit une tablette.
Des images de vidéosurveillance remplirent l’écran.
Un enregistrement datant de onze mois plus tôt.
2 h 13.
Un homme portant des vêtements de travail de maintenance traversait le couloir de l’étage avec une boîte à outils.
Il s’arrêta devant les chambres des jumeaux.
Retira la grille.
Installa quelque chose.
Vincent se rapprocha.
— Zoomez.
L’image s’agrandit.
L’homme leva les yeux vers la caméra.
Mon souffle se bloqua.
Ce n’était pas Keller.
Ce n’était pas un prestataire.
C’était le docteur Harrison Blake.
Vincent fixa l’écran.
Puis son téléphone sonna.
Numéro inconnu.
Il décrocha.
— Allô ?
Rien.
Puis son visage changea.
Il mit le haut-parleur.
Une voix déformée emplit la pièce.
— Vous auriez dû laisser ces conduits tranquilles.
La main de Vincent se serra autour du téléphone.
— C’est qui ?
— Vous avez dépensé trois millions de dollars pour essayer de sauver vos fils.
Une pause.
— Vous auriez dû les dépenser pour vous souvenir de votre femme.
La ligne coupa.
Personne ne bougea.
Puis le téléphone du chef de la sécurité vibra.
Il le consulta.
— Monsieur.
— Quoi ?
— La voiture du Dr Blake vient d’entrer dans le domaine.
Les yeux de Vincent devinrent froids.
— Verrouillez les portails.
— Il n’est pas passé par l’entrée principale.
— Qu’est-ce que vous voulez dire ?
Le chef de la sécurité regarda de nouveau l’écran.
— Il y a une vieille entrée de service derrière les bois du nord.
Vincent fronça les sourcils.
— Cette entrée a été condamnée il y a des années.
— Apparemment non.
Je baissai les yeux vers le journal d’Isabella.
Quelque chose n’allait pas.
Blake était entré en secret.
Keller était mort.
Les conduits contenaient des cartouches cachées.
Cela semblait évident.
Trop évident.
Je retournai le carnet à la dernière page.
Là, sous l’avertissement d’Isabella concernant le passé de Vincent, se trouvait une autre ligne.
Plus petite.
Presque calée dans la marge.
Je la lus une fois.
Puis deux.
Mon sang se glaça.
— Vincent.
Il me regarda.
— Quoi ?
Je levai le journal.
— Blake n’était pas la personne dont Isabella avait le plus peur.
Son visage se durcit.
— De quoi parlez-vous ?
Je pointai la dernière phrase.
Isabella avait écrit :
*Harrison pense qu’il contrôle Daniel.*
*Daniel pense qu’il contrôle Harrison.*
*Aucun d’eux ne comprend qu’ils ne font qu’obéir à des ordres.*
Vincent fixa la page.
Sous ces mots se trouvait un seul nom.
Pas Blake.
Pas Keller.
Un nom qui fit reculer Vincent au point de buter contre le bureau.
— Non.
Je le regardai.
— Vous connaissez cette personne ?
Il fixa l’écriture.
Puis la pièce fermée.
Puis le vieux portrait d’Isabella.
Ses lèvres s’entrouvrirent.
Pendant plusieurs secondes, aucun son ne sortit.
Enfin, il murmura :
— C’est impossible.
— Pourquoi ?
Sa réponse m’atteignit à peine.
— Parce que je l’ai enterré il y a vingt-deux ans.
Et quelque part sous le manoir, une porte claqua.
