— Tu te souviens de ce vélo ? Le bleu, avec la sonnette brillante, dans la vitrine du magasin de sport ? La voix de Victoria sonnait étouffée, comme si elle traversait une épaisse couche de coton. Elle était assise sur le bord du canapé, serrant entre ses mains une tasse de thé déjà froid.
— Vic, c’était il y a vingt ans, répondit doucement Roman en s’asseyant à ses côtés, évitant tout geste brusque. Il connaissait cet état chez sa femme : le calme avant la tempête, ou avant le vide émotionnel complet.
— Non, écoute. J’ai passé une semaine à tourner devant cette vitrine. J’avais dix ans. Mon père a dit : « Il est beau. On l’achètera. Plus tard. » Ce « plus tard » est devenu le mot que je déteste le plus au monde. Il avait le goût du lait tourné. Tu sais où il est, ce vélo, maintenant ? Il a sûrement pourri dans une décharge. Et moi, je ne l’ai jamais eu. Jamais.
— Où veux-tu en venir ? Roman couvrit la main de sa femme de la sienne. Ses doigts étaient rugueux, marqués par le travail en extérieur avec les théodolites et les cartes. Il était géomètre — un homme habitué à mesurer la terre, pas la profondeur des rancœurs humaines.
— Ma mère a appelé. Sa voix tremblait. Elle a dit qu’on devait se parler. D’urgence. Pas au téléphone. Et tu sais, Rom, la petite fille en moi s’est soudain réveillée. Stupide, naïve. Je me suis dit : et s’ils s’étaient simplement ennuyés de moi ? Et si c’était ce fameux « plus tard » qui arrivait enfin ?
Victoria leva les yeux vers son mari. Il n’y avait pas de larmes, juste l’attente figée d’un coup. Joaillière-modéliste de métier, elle passait des heures à sculpter dans la cire de minuscules pétales et des maillons de chaînes. Ce travail lui avait appris la patience et l’art de voir la structure des choses. En cet instant, elle tentait de discerner la structure de sa propre famille, mais n’y voyait que des vides et des cavités.
La maison de ses parents lui avait toujours rappelé un dépôt d’archives pour désirs non réclamés. On y sentait le vieux papier, la poussière et l’économie forcée. Pavel Andreïevitch, son père, avait passé sa vie aux Archives d’État. On aurait dit qu’il archivait aussi sa propre existence, classant ses journées dans des dossiers marqués « à ouvrir dans le futur ». Ekaterina Sergueïevna, sa mère, était à son image : effacée, éternellement préoccupée par le prix du sarrasin, ancienne métreuse-deviseuse.
Victoria se souvenait de son enfance comme d’une suite de refus. Jamais brutaux, non. On ne lui disait pas « va-t’en ». On lui disait : « Ce n’est pas le moment. »
Des vacances ? Pourquoi dépenser de l’argent pour la mer quand il y a la datcha de la tante près de Riazan ? Des moustiques de la taille de moineaux et des toilettes au fond du jardin, certes, mais c’était gratuit.
Des vêtements ? Pourquoi acheter des jeans à la mode si l’uniforme scolaire va encore ?
Son souvenir le plus vif était celui de sa robe de bal. Sa grand-mère maternelle lui avait glissé une enveloppe en secret. « Achète-toi quelque chose de vaporeux, tu es une princesse », avait murmuré la vieille dame. Vika l’avait achetée. Un bleu tendre, comme le ciel par beau temps. En voyant l’achat, sa mère avait pâli, ses lèvres pincées en un fil mince.
— Tu te rends compte de la quantité de nourriture qu’on aurait pu acheter avec cet argent ? sifflait-elle sans hausser le ton, mais chaque mot brûlait. Égoïste. Ta grand-mère est vieille, elle a besoin de médicaments, et toi… espèce de chiffonnière.
L’université fut le second point de non-retour. Les places gratuites étaient rares, et il manqua deux points à Vika. Elle savait que l’argent existait. Son père avait toujours mis de côté. Il avait sa « cagnotte », le Saint Graal de la famille. Mais quand vint la question de payer le semestre, ses parents s’assirent face à elle, le visage de pierre.
— NON, dit fermement Pavel Andreïevitch. Nous économisons pour nos vieux jours. Si tu veux étudier, va travailler. Ça forge le caractère.
Et elle y alla. Cours la journée, petit boulot le soir dans un atelier de réparation d’horlogerie. C’est là qu’elle apprit à manipuler les pièces minuscules, ce qui la mena plus tard à la joaillerie. C’est aussi là qu’elle rencontra Roman. Il était venu faire réparer la montre d’officier de son grand-père. Calme, sûr de lui, fraîchement revenu de l’armée, il semblait venir d’une autre planète — une planète où les gens savent sourire sans raison.
Ils s’installèrent vite ensemble. Une colocation avec une amie pour réduire les frais. Les parents de Victoria accueillirent la nouvelle avec soulagement : une bouche de moins à nourrir. Une seule fois, sa mère l’appela pour lui demander d’une voix mielleuse si elle ne pouvait pas « envoyer un petit quelque chose » de son salaire, car les charges augmentaient. Vika ne fut pas blessée. Pour la première fois, elle ressentit une colère froide, une colère d’adulte.
— Je paie mes études et mon logement, maman. Je n’ai pas de surplus. Vous avez votre cagnotte, celle de papa et la tienne.
Par la suite, les choses s’apaisèrent. Roman et Vika se marièrent, louèrent leur propre appartement et commencèrent à épargner pour leur futur foyer. Ils vivaient modestement, mais sans avarice. Si Vika voulait une pâtisserie, ils allaient au café. Si Roman avait besoin de bonnes chaussures pour ses expéditions, ils les achetaient.
— On ne va pas vivre « pour plus tard », disait souvent Roman en serrant sa femme dans ses bras. La vie, c’est ce qui se passe pendant qu’on fait des projets.
Et voilà qu’aujourd’hui, après cinq ans de silence et de rares appels glaciaux pour les anniversaires, sa mère lui demandait de venir.
Victoria entra dans l’appartement parental, saisie par l’odeur familière de naphtaline. L’entrée était sombre, l’ampoule avait grillé et personne ne s’était pressé de la changer. Ekaterina Sergueïevna était assise dans la cuisine. Elle avait beaucoup vieilli : son visage était émacié, son teint terreux, et ses mains tremblaient légèrement. Pavel Andreïevitch se tenait à la fenêtre, le dos tourné, fixant la cour morose.
— Assieds-toi, dit la mère en désignant un tabouret.
Sur la table trônait une pile de documents médicaux tamponnés.
— Qu’est-ce qui se passe ? Vika prit la première feuille. Les diagnostics étaient écrits dans un jargon latin complexe, mais l’essentiel était clair : une maladie auto-immune grave. Progressive.
— J’ai besoin d’un traitement, dit doucement sa mère. Ce n’est pas pris en charge par l’assurance publique. Ce sont des médicaments importés. Une cure coûte trois cent mille roubles. Il en faut au moins pour six mois. Plus la rééducation.
Victoria fit rapidement le calcul mentalement. Entre un million et demi et deux millions. Une somme énorme, mais pas insurmontable pour une famille qui avait économisé chaque centime toute sa vie.
— C’est terrible, maman, dit sincèrement Vika, sentant une pointe de pitié. Mais vous avez vos économies. Papa a toujours dit qu’il épargnait pour « les jours sombres ». Eh bien, nous y sommes. Ouvrez la cagnotte.
Le silence qui tomba sur la cuisine devint épais comme de la gélatine. Pavel Andreïevitch ne se retourna même pas. Ekaterina Sergueïevna baissa les yeux.
— Il n’y a plus rien, souffla-t-elle à peine.
— Comment ça, « plus rien » ? Vika fronça les sourcils. On vous a cambriolés ? La banque a fait faillite ?
— Nous… nous avons tout donné, la voix de la mère trembla.
— À qui ? Vika sentit un frisson lui parcourir l’échine.
— À Danetchka.
Victoria se figea. Daniil. Son petit frère. Le chouchou. Le « petit soleil ». Ils avaient sept ans d’écart. Daniil avait toujours eu le meilleur. Ils lui avaient payé ses études (qu’il avait abandonnées), ils l’avaient fait exempter de l’armée, ils lui achetaient tous les gadgets.
— Vous avez donné à Daniil… combien ? La voix de Victoria devint basse et dangereuse.
Pavel Andreïevitch se retourna enfin. Il avait l’air misérable et, en même temps, provocateur.
— Sept millions, grommela-t-il.
— COMBIEN ?! Vika bondit. Le tabouret tomba avec fracas. Sept millions ? Tout ? Tout ce que vous avez mis trente ans à économiser ? Vous lui avez donné tout l’argent ? Quand ?
— Il y a six mois, chuchota sa mère. Il a une famille, Olenka était enceinte… Ils étaient à l’étroit. Il voulait monter un business… Et un appartement plus grand.
Victoria regardait ses parents et ne les reconnaissait pas. Ce n’étaient pas les gardiens avares du budget familial. C’étaient des fous.
— Et vous ne vous êtes rien gardé ? Pas même pour ce fameux « jour sombre » ?
— On pensait qu’il réussirait… qu’il nous aiderait en retour… balbutia le père.
— Et alors ? Il a réussi ? demanda Vika avec amertume.
— Il… il dit qu’il a des difficultés en ce moment.
— Des difficultés, répéta Vika. Et toi, maman, tu n’as pas de difficultés ? Tu as une nécrose des tissus qui commence si tu n’as pas tes injections ! Est-ce que vous réalisez ce que vous avez fait ?
Elle se précipita hors de la cuisine. L’air lui manquait. Dans l’entrée, elle buta contre le vieux miroir. Une femme au visage tordu par la douleur l’y regardait.
— Il n’y a PLUS d’argent, Vika ! lança la voix de son père derrière elle, avec une soudaine pointe d’exigence. Tu dois nous aider. Toi, tu travailles. Ton mari gagne bien sa vie.
Victoria fit volte-face.
— Moi ? Je «dois» ? Vous m’avez privée d’enfance, vous ne m’avez pas donné un centime pour mes études, vous n’êtes même pas venus à mon mariage sous prétexte qu’un cadeau coûtait « trop cher » ! Et maintenant que vous avez tout claqué pour Daniil, c’est à moi de payer ?
Elle dévala les escaliers, monta dans sa voiture et frappa violemment le volant de ses mains. La douleur la fit revenir à elle.
Il ne fallut que quinze minutes de route pour atteindre l’immeuble de son frère. Daniil vivait dans un complexe résidentiel de haut standing. Victoria connaissait le quartier : le prix du mètre carré y était exorbitant. Concierge, marbre dans le hall, ascenseurs rapides.
Elle sonna longuement, avec insistance. Finalement, Olga, la femme de Daniil, ouvrit la porte. En peignoir, avec ses extensions de cils, elle ressemblait à une poupée tout juste sortie de sa boîte.
— Oh, Vika. On ne t’attendait pas, traîna-t-elle nonchalamment.
— Où est Daniil ? Vika l’écarta d’un coup d’épaule et pénétra dans l’appartement.
L’intérieur sentait le parfum de luxe et le mobilier neuf. Un écran plasma géant couvrait tout un mur, un canapé de designer trônait au centre, et sur le sol gisait une peau de zèbre (ou une imitation de très haute qualité). Daniil était assis au bar, buvant un café préparé par une machine qui, à vue d’œil, coûtait le prix d’une voiture d’occasion.
— Frangine ! Quel bon vent ? tenta-t-il, mais son sourire sonna faux.
Victoria s’approcha tout près de lui.
— Où est l’argent, Dania ?
— Quel argent ? fit-il en jouant l’idiot, bien que ses yeux fuyants le trahissent.
— Les sept millions. Ceux des parents. Maman est mourante, elle a besoin de médicaments. Où est l’argent ?
Daniil posa sa tasse.
— Ben… tu comprends, j’ai investi. On a pris ce studio, fait les travaux, j’ai changé de caisse. — Il désigna la fenêtre d’un signe de tête. Un crossover flambant neuf était garé en bas. — Et puis, le quotidien quoi. L’électroménager, les vacances aux Émirats… Olga et moi, on l’a mérité, elle portait le petit.
— Tu as dépensé sept millions en six mois pour des fringues et des vacances ? Vika parlait d’une voix très basse. Est-ce que tu réalises que père et mère ont mangé de la charcuterie premier prix pendant des années pour mettre ça de côté ?
— C’était leur choix ! intervint Olga en s’immisçant dans la conversation. Dania est leur fils ! Ils voulaient aider ! De quoi tu te mêles à compter l’argent des autres ?
Victoria tourna lentement la tête vers sa belle-sœur.
— Tais-toi, Olga. Assieds-toi dans ton coin et ferme-la. Sinon, je vais déclencher un tel scandale que tes faux cils vont tomber tout seuls.
Effrayée par ce ton glacial, Olga recula. Vika revint à son frère.
— Écoute-moi bien, le « businessman ». Demain, tu apportes cent mille roubles aux parents. Pour la première cure d’injections. Et ce sera pareil chaque mois.
Daniil eut un rire nerveux.
— T’es malade ? Où veux-tu que je trouve cent mille par mois ? J’ai tout dépensé ! Mon salaire est de soixante mille, et la moitié est au noir. Olga est en congé parental.
— Vends ta voiture. Vends cette télé. Vends un de tes reins. Je m’en fiche.
— Je ne vendrai rien du tout ! s’emporta Daniil. Les parents ont donné de leur plein gré ! C’est un cadeau ! On ne rend pas les cadeaux !
— Très bien, acquiesça Vika. Alors écoute attentivement. Selon le Code de la famille, les parents incapables de subvenir à leurs besoins ont le droit de réclamer une pension alimentaire à leurs enfants. Je vais engager un avocat. Le plus hargneux que je puisse trouver. Nous prouverons qu’ils sont dans le besoin. Le juge ordonnera les prélèvements. Tu paieras de force. Et tous tes comptes seront saisis.
— Tu n’oseras pas, siffla Daniil. Ce sont nos parents ! Ce serait la honte sur toute la famille !
— La honte, c’est ce que tu as fait. Tu as vingt-quatre heures.
Elle tourna les talons vers la sortie.
— Hé ! cria Olga. La mère d’une amie a fait ça ! C’est vraiment possible ! Dania, fais quelque chose !
— Mais je vais les sortir d’où ?! hurla son frère, hystérique. Que Vika paie, elle est riche !
À la maison, Roman attendait Victoria. Il savait déjà tout ; elle l’avait appelé depuis la voiture. Une bouteille de vin et deux verres étaient posés sur la table, mais elle n’avait pas le cœur à boire.
— Il ne donnera rien, dit Vika en se laissant glisser au sol. Elle n’avait même plus la force de s’asseoir sur le canapé. Il a tout bouffé. Au sens propre. Sept millions envolés dans les chiottes d’une vie de luxe.
— Qu’est-ce qu’on fait ? Roman s’assit près d’elle. Mon ami avocat, Liocha, a appelé. Il dit que pour la pension alimentaire, c’est long. Les tribunaux, les expertises… Maman pourrait ne pas tenir jusque-là. Et même si le juge tranche, ils ne déduiront que des miettes de son maigre salaire officiel.
Victoria se cacha le visage dans les mains.
— Je les hais. Rom, je les hais vraiment. Ils m’ont trahie. Ils l’ont encore choisi, lui, et c’est à moi de régler les problèmes. Si je ne donne pas l’argent maintenant, je vais me sentir comme une meurtrière. Si je le donne, c’est nous deux que je trahis.
Roman resta silencieux un moment, pesant ses mots.
— Vika, écoute. Nous avons mis de côté pour l’appartement. Quatre millions. On a mis trois ans à les rassembler.
— Non ! Vika écarta les mains de son visage. N’ose même pas proposer ça ! C’est notre rêve ! C’est notre futur chez-nous !
— Ce n’est que de l’argent, Vika. De simples morceaux de papier. Mais là-bas, il y a une vie. Oui, elle a agi de façon méprisable. Oui, c’est une mauvaise mère. Mais si elle meurt parce qu’on a gardé cet argent, tu ne te le pardonneras jamais. Tu n’es pas comme eux. Toi, tu es humaine.
Elle éclata en sanglots. Des larmes de colère, d’impuissance et d’amertume. Elle regrettait cet argent. Elle avait mal pour elle-même. Mal pour la petite Vika à qui on n’avait pas acheté de vélo. Mais Roman avait raison.
— D’accord, dit-elle en essuyant son visage avec sa manche. Mais je ne suis plus leur fille. Je suis leur infirmière. Je vais le faire parce qu’il le faut. Mais sans amour. Sans pardon.
Le lendemain, elle acheta la première série de médicaments. Cinquante mille roubles pour une boîte d’ampoules. Seringues, cathéters, sérum physiologique.
Elle arriva chez ses parents le soir même. Sans un mot, elle entra dans la chambre et disposa ses instruments sur la petite table.
— Vika… commença sa mère en voyant les boîtes, les larmes aux yeux. Ma petite fille…
— Tournez-vous sur le côté, baissez votre pantalon, ordonna sèchement Victoria.
— Vika, merci… Dania a appelé, il a dit qu’il avait des difficultés passagères…
— Ne bougez pas. Ça va faire mal.
Elle fit l’injection avec professionnalisme, mais sans la moindre compassion. Elle ramassa les ampoules et se lava les mains.
— La nourriture est au frigo. De la soupe pour trois jours. Prochaine injection demain à 18h00.
— On ne discute pas un peu ? demanda son père d’une voix plaintive depuis le couloir.
— Discutez avec Daniil. Il a la parole facile, lui.
C’est ainsi que commença son enfer personnel. Chaque jour après le travail, elle traversait toute la ville. Les bouchons, la fatigue, l’odeur de vieillesse et de maladie dans l’appartement parental. Elle cuisinait, nettoyait, faisait les piqûres. Daniil, lui, ne se montra jamais. Une fois, elle surprit une conversation en haut-parleur : il expliquait à sa mère que ses « investissements n’avaient pas encore porté leurs fruits » et lui demandait de « patienter ». Sa mère écoutait et hochait la tête, comme sous hypnose.
Trois mois passèrent. Les économies de Vika et Roman fondaient. Leur rêve d’appartement était repoussé à un « plus tard » indéfini, qui s’abattait désormais sur leur propre foyer. Vika devint dure, cassante. Au travail, on la louait : ses créations joaillières étaient devenues strictes, géométriquement parfaites, mais dépouillées de leur ancienne douceur.
Un jour, alors qu’elle posait une perfusion, Ekaterina Sergueïevna lui saisit soudain la main. Sa poigne était faible, mais tenace.
— Je sais que je vais mourir, dit-elle. Son regard était clair, la fièvre était tombée. Ces médicaments… ils ne font que gagner du temps. Je le sens.
Victoria ne retira pas sa main, mais ne la serra pas non plus.
— Le médecin dit qu’il y a une évolution positive.
— Non. J’ai tout gâché, Vika. Toute ma vie. J’ai plus aimé Dania parce qu’il était chétif. Toi, tu étais forte. Je pensais que tu n’avais pas besoin d’aide. Tu es comme un tank. Mais lui… sans nous, il est perdu.
— Il est déjà perdu avec vous, répondit durement Vika. C’est un parasite que vous avez engraissé.
— Pardonne-moi.
— Dormez. Le produit coule.
Pavel Andreïevitch entra dans la cuisine. Il semblait plus voûté que jamais.
— Vika, on a décidé avec ta mère… On te cède l’appartement. On veut faire une donation.
Victoria se figea. Une vague d’indignation dégoûtée monta en elle.
— Quoi ? Vous me jetez une aumône ? Pour vous racheter une conscience ?
— Non, dit le père en fixant le sol. C’est la justice. Ton frère a eu sa part. Et il l’a gaspillée. Toi… c’est toi qui nous portes. L’appartement est à toi. Dès maintenant. Je… je garde le droit d’y habiter jusqu’à ma mort. Mais la propriétaire, c’est toi.
— Je n’ai pas besoin de vos miettes ! Je vous hais ! cria-t-elle, sentant quelque chose se briser en elle.
— ÇA SUFFIT ! rugit soudain le père en frappant la table du plat de la main. Arrête de hurler ! Nous sommes coupables. Nous sommes des ordures, pas des parents. Mais nous voulons réparer ce qui peut l’être. Prends-le. Ce n’est pas le prix de notre amour. C’est le remboursement d’une dette.
Victoria s’enfuit de l’appartement. Mais le soir, après l’avoir écoutée, Roman dit :
— Accepte. Ton père a raison. C’est une forme de justice, même si elle est boiteuse. C’est un quatre-pièces en plein centre, un immeuble de standing, même s’il y a des travaux. Ça vaut l’argent qu’ils ont donné à ton frère, et même le double. Reprends ce qui te revient de droit.
Elle formalisa la transaction. Froide, le visage de marbre, elle signa les papiers chez le notaire. Deux semaines plus tard, Ekaterina Sergueïevna s’éteignit. Paisiblement, dans son sommeil. Son cœur s’était arrêté.
L’enterrement fut étrange. Daniil arriva au cimetière dans sa voiture encrassée. Caché derrière des lunettes noires, il affichait un deuil de façade, soutenant Olga qui pleurait plus fort que tout le monde, bien qu’elle n’ait jamais supporté sa belle-mère de son vivant. Vika restait à l’écart, droite et austère. Elle ne pleurait pas. Elle avait déjà épuisé toutes ses larmes ces derniers mois.
La collation funéraire eut lieu dans l’appartement du père. La table avait été dressée par Zina, l’amie de Vika. Il y avait Roman, son ami avocat Alexeï, et les parents de Roman, venus spécialement pour soutenir la famille malgré leurs propres soucis de santé.
Au troisième verre, Daniil se leva.
— Bon, vieux, dit-il d’un ton désinvolte en déboutonnant son col de chemise. On a salué la mémoire de maman. Paix à son âme. Maintenant, parlons affaires. L’appartement est grand. Tu ne vas pas t’en sortir tout seul. On va le vendre et partager l’argent. On t’achète un studio, et le reste, on partage moitié-moitié avec Vika. J’ai besoin de cash, mon business est au point mort.
Zina s’arrêta de manger. Roman se tendit. Pavel Andreïevitch leva lentement les yeux vers son fils. Son regard ne contenait plus l’adoration d’autrefois. Il y avait le vide d’un archiviste qui vient de rayer un document des registres.
— Il n’y a plus d’appartement, dit le père.
— Comment ça, plus d’appartement ? bégaya Daniil. On est dedans, non ?
— Il n’est plus à moi. Je l’ai donné.
— À qui ?! hurla Olga.
— À Victoria. En totalité. Il y a un mois.
Daniil saisit une fourchette sur la table et la projeta contre le mur.
— Espèce de vieux dément ! Tu as craqué ou quoi ?! Et moi ?! Je suis ton fils ! Tu as tout donné à cette… à cette ratisseuse ?!
— Ta part, tu l’as eue, dit fermement le père. Sept millions. Où sont-ils ?
— Ça n’a rien à voir ! C’était de l’aide ! L’héritage, c’est sacré ! Tu aurais dû partager ! Tu m’as volé ! Olga, tu entends ? Ils nous ont baisés !
Daniil se jeta vers son père, la main levée.
— Je vais te faire la peau, vieux débris…
Le coup fut court et brutal. Roman n’était pas un bagarreur, mais c’était un homme qui protégeait sa famille. Il se leva et, d’un direct précis à la mâchoire, envoya Daniil au tapis. Le frère s’écroula en renversant sa chaise. Olga se mit à hurler.
— Dehors, dit calmement Roman. Sortez tous les deux. Tout de suite.
Daniil, tenant sa mâchoire, rampa vers la sortie. Arrivé à la porte, il se retourna et cracha du sang sur le parquet.
— Sois maudit, vieux schnoque. Crève dans la solitude. Et toi, frangine, étouffe-toi avec tes mètres carrés.
La porte claqua. L’air sembla soudain plus pur. Pavel Andreïevitch restait assis, la tête entre les mains. Ses épaules tressautaient. Ce n’étaient pas des sanglots, c’était un effondrement intérieur. Roman s’approcha et posa une main sur son épaule.
— Pavel Andreïevitch. Vous ne devez pas vivre seul. Il y a quatre pièces ici. On va emménager avec vous. On fera les travaux. Vika n’est pas contre.
Victoria regarda son mari. Elle voulut protester, dire « NON », s’enfuir. Puis elle regarda ce père voûté. Cet homme qui avait commis une erreur, mais qui avait trouvé la force de la réparer. La colère s’évapora, ne laissant que de la fatigue et un sentiment nouveau : l’acceptation.
— Papa, dit-elle. Roman a raison. On va s’installer ici. Mais je refais la cuisine de A à Z. Et tes archives iront dans le bureau.
Son père leva vers elle des yeux embués.
— Merci, ma fille.
Le soir, une fois les invités partis, alors qu’ils étaient seuls dans l’ancienne chambre d’enfant devenue chambre d’amis, Vika se blottit contre Roman.
— Tu veux vraiment vivre ici ? demanda-t-elle.
— C’est un bel appartement, Vic. On va en faire un bijou. Nos économies sont préservées, du moins en partie. Et surtout : tu as mis un point final.
— Une virgule, sourit Vika.
Elle prit la main de son mari et la posa sur son ventre.
— Il va y avoir une suite. J’ai fait un test ce matin.
Roman se figea. Une lueur s’alluma dans ses yeux, plus brillante que n’importe quelle sonnette de vélo.
— Alors… on va l’acheter, ce vélo ? demanda-t-il d’une voix rauque.
— Le plus beau de tous, répondit Victoria. Et pas « plus tard ». Tout de suite, dès qu’il saura marcher.
