— Tu te souviens de ce vélo ? Le bleu, avec la sonnette brillante, qui était dans la vitrine du magasin « Articles de Sport » ? — La voix de Victoria sonnait sourde, comme si elle se frayait un chemin à travers une épaisse couche de coton. Elle était assise sur le bord du canapé, serrant entre ses mains une tasse de thé déjà froid.
— Vic, c’était il y a vingt ans, — Roman s’assit prudemment à côté d’elle, en veillant à ne pas faire de mouvements brusques. Il connaissait cet état chez sa femme : le calme avant la tempête, ou avant le calme plat d’un épuisement émotionnel.
— Non, écoute. J’ai passé une semaine entière à passer devant. J’avais dix ans. Mon père a dit : « Il est beau. On l’achètera. Plus tard. » Ce « plus tard » est devenu mon mot le plus détesté. Il avait le goût du lait tourné. Sais-tu où est ce vélo maintenant ? Il a probablement pourri dans une décharge. Et moi, je ne l’ai jamais eu. Jamais.
— Où veux-tu en venir ? — Roman couvrit sa main de la sienne. Ses doigts étaient rugueux — les séquelles du travail en plein air avec des théodolites et des cartes. Il était géomètre, un homme habitué à mesurer la terre, non la profondeur des rancœurs humaines.
— Ma mère a appelé. Sa voix tremblait. Elle a dit qu’on devait parler. D’urgence. Pas au téléphone. Et tu sais, Rom, la petite fille en moi s’est soudain réveillée. Stupide, naïve. Je me suis dit : et s’ils s’étaient simplement ennuyés de moi ? Et si c’était ce fameux « plus tard » qui était enfin arrivé ?
Victoria leva les yeux vers son mari. Il n’y avait pas de larmes, juste l’attente figée d’un coup. Elle travaillait comme joaillière-modéliste, passant des heures à sculpter dans la cire de minuscules pétales et des maillons de chaînes. Ce travail lui avait appris la patience et l’art de voir la structure des choses. En cet instant, elle tentait de discerner la structure de sa propre famille, mais n’y voyait que des vides et des cavités.
La maison de ses parents avait toujours rappelé à Victoria un dépôt d’archives pour désirs non réclamés. On y sentait le vieux papier, la poussière et l’économie. Pavel Andreïevitch, son père, avait travaillé toute sa vie aux archives de l’État. On aurait dit qu’il archivait aussi sa propre vie, classant les jours dans des dossiers marqués « à ouvrir dans le futur ». Ekaterina Sergueïevna, sa mère, était à son image — silencieuse, éternellement préoccupée par le prix du sarrasin, ancienne métreuse-estimatrice.
Victoria se souvenait de son enfance comme d’une suite de refus. Pas des refus brutaux, non. On ne lui disait pas « va-t’en ». On lui disait : « Ce n’est pas le moment. »
Des vacances ? Pourquoi dépenser de l’argent pour la mer quand il y avait la datcha de la tante près de Riazan ? Là-bas, les moustiques étaient gros comme des moineaux et les toilettes étaient au fond du jardin, mais c’était gratuit.
Des vêtements ? Pourquoi acheter des jeans à la mode si l’uniforme scolaire lui allait encore ?
Son souvenir le plus vif était celui de sa robe de bal. Sa grand-mère, la mère de sa mère, avait glissé en secret une enveloppe à Vika. « Achète-toi quelque chose de vaporeux, tu es une princesse », avait murmuré la vieille dame. Vika l’avait achetée. D’un bleu tendre, comme le ciel par temps clair. Sa mère, en voyant l’achat, était devenue livide, ses lèvres pincées en un fil mince.
— Te rends-tu compte de la quantité de nourriture qu’on aurait pu acheter avec cet argent ? sifflait-elle, sans élever la voix, mais chaque mot brûlait. Égoïste. Ta grand-mère est vieille, elle a besoin de médicaments, et toi… espèce de coquette.
L’université fut le second point de non-retour. Les places boursières étaient rares, et il manqua deux points à Vika. Elle savait que l’argent existait. Son père avait toujours mis de côté. Il avait sa « cagnotte », le Saint Graal de leur famille. Mais quand vint la question de payer le semestre, ses parents s’assirent face à elle, le visage de marbre.
— NON, dit fermement Pavel Andreïevitch. Nous économisons pour nos vieux jours. Si tu veux étudier, va travailler. Ça forge le caractère.
Et elle y alla. Cours la journée, petit boulot le soir dans un atelier de réparation d’horlogerie, où elle apprit à manipuler les petites pièces, ce qui la mena plus tard à la joaillerie. C’est là, dans l’atelier, qu’elle rencontra Roman. Il était venu faire réparer la montre d’officier de son grand-père. Calme, sûr de lui, tout juste rentré de l’armée, il semblait venir d’une autre planète — une planète où les gens savent sourire sans raison particulière.
Ils s’installèrent ensemble rapidement. Ils louèrent un appartement avec une amie, Zoé, pour réduire les frais. Les parents de Victoria accueillirent la nouvelle avec soulagement : une bouche de moins à nourrir. Une seule fois, Ekaterina Sergueïevna appela pour demander d’un ton mielleux si sa fille ne pouvait pas leur « envoyer un petit quelque chose » sur son salaire, car « les charges augmentaient ». Vika ne fut pas blessée cette fois-là. Pour la première fois, elle ressentit une véritable colère, une colère d’adulte, froide.
— Je paye mes études et mon logement, maman. Je n’ai pas de surplus. Vous avez votre cagnotte, celle de papa et la tienne.
Par la suite, les choses s’arrangèrent. Roman et Vika se marièrent, louèrent leur propre deux-pièces et commencèrent à épargner pour leur propre toit. Ils vivaient modestement, mais sans avarice. Si Vika voulait une pâtisserie, ils allaient au café. Si Roman avait besoin de bonnes bottes pour ses expéditions, ils les achetaient.
— Nous ne vivrons pas pour « plus tard », disait souvent Roman en serrant sa femme dans ses bras. La vie, c’est ce qui se passe pendant que nous faisons des plans.
Et voilà que maintenant, après cinq ans de silence et de rares appels froids pour les anniversaires, sa mère lui demandait de venir.
Victoria entra dans l’appartement de ses parents, et l’odeur familière de naphtaline lui monta au nez. L’entrée était sombre, l’ampoule avait grillé et personne ne se pressait pour la changer. Ekaterina Sergueïevna était assise dans la cuisine. Elle avait beaucoup vieilli : son visage était creusé, sa peau avait pris une teinte terreuse, et ses mains tremblaient légèrement. Pavel Andreïevitch se tenait près de la fenêtre, le dos tourné à sa fille, fixant la cour morne.
— Assieds-toi, dit la mère en désignant un tabouret.
Sur la table reposait une pile de documents avec des tampons médicaux.
— Qu’est-ce qui se passe ? Vika prit la feuille du dessus. Les diagnostics étaient écrits dans un jargon latin complexe, mais l’essentiel était clair : une maladie auto-immune grave. Progressive.
— J’ai besoin d’un traitement, dit doucement la mère. Ce n’est pas couvert par l’assurance publique. Ce sont des médicaments importés. Une cure coûte trois cent mille. Il en faut au moins pour six mois. Plus la rééducation.
Victoria fit rapidement le calcul mental. Un million et demi, deux millions. Une somme énorme, mais pas insurmontable pour une famille qui avait économisé chaque centime toute sa vie.
— C’est affreux, maman, dit sincèrement Vika. Une pointe de pitié l’effleura. Mais vous avez vos économies. Papa a toujours dit qu’il épargnait pour « les jours sombres ». Eh bien, nous y sommes. Ouvrez la cagnotte.
Le silence qui s’installa dans la cuisine devint épais comme de la mélasse. Pavel Andreïevitch ne se retourna même pas. Ekaterina Sergueïevna baissa les yeux.
— Il n’y en a plus, souffla-t-elle à peine.
— Comment ça, « plus » ? Vika fronça les sourcils. On vous a volés ? La banque a fait faillite ?
— Nous… nous l’avons donné, la voix de la mère trembla.
— À qui ? Vika sentit un frisson lui parcourir l’échine.
— À Danetchka.
Victoria se figea. Daniil. Son frère cadet. Le chouchou. Le « petit soleil ». Ils avaient sept ans d’écart. Daniil avait toujours eu le meilleur. Ils lui avaient payé ses études (qu’il avait abandonnées), ils l’avaient pistonné pour lui éviter l’armée, ils lui achetaient tous les gadgets.
— Vous avez donné à Daniil… combien ? La voix de Victoria devint basse et dangereuse.
Pavel Andreïevitch se tourna enfin. Il avait l’air pitoyable et provocateur à la fois.
— Sept millions, grommela-t-il.
— COMBIEN ?! Vika bondit. Le tabouret tomba avec fracas. Sept millions ? Tout ? Tout ce que vous avez économisé pendant trente ans ? Vous lui avez donné tout l’argent ? Quand ?
— Il y a six mois, murmura la mère. Il a une famille, Olenka était enceinte… Ils étaient à l’étroit. Il voulait ouvrir un business… Et un appartement plus grand.
Victoria regardait ses parents et ne les reconnaissait plus. Ce n’étaient pas les gardiens avares du budget familial. C’étaient des fous.
— Et vous ne vous êtes rien gardé ? Pour ce fameux « jour sombre » ?
— On pensait qu’il réussirait… qu’il nous aiderait… balbutia le père.
— Et alors ? Il a réussi ? demanda cruellement Vika.
— Il… il dit qu’il a des difficultés en ce moment.
— Des difficultés, répéta Vika. Et toi, maman, tu n’as pas de difficultés ? Tu as une nécrose des tissus qui commence si tu n’as pas tes injections ! Est-ce que vous réalisez ce que vous avez fait ?
Elle se précipita hors de la cuisine. L’air lui manquait. Dans l’entrée, elle tomba sur le vieux miroir. Une femme au visage déformé par la douleur l’y regardait.
— Il n’y a plus d’argent, Vika ! — La voix de son père l’atteignit, teintée soudain de notes impérieuses. — Tu dois nous aider. Tu travailles. Ton mari gagne bien sa vie.
Victoria fit volte-face.
— Moi ? Je dois ? Vous m’avez privée d’enfance, vous ne m’avez pas donné un kopeck pour mes études, vous n’êtes même pas venus à mon mariage sous prétexte qu’un cadeau coûtait « trop cher » ! Et maintenant que vous avez tout claqué pour Daniil, c’est moi qui dois ?
Elle sortit de l’immeuble en courant, s’installa dans sa voiture et frappa le volant de ses poings. La douleur la fit redescendre sur terre.
Il fallait quinze minutes pour rejoindre l’appartement de son frère. Daniil vivait dans un immeuble neuf de standing. Victoria connaissait le quartier : le prix du mètre carré y était exorbitant. Concierge, marbre dans le hall, ascenseurs ultra-rapides.
Elle sonna à la porte longuement, avec insistance. Finalement, Olga ouvrit — la femme de Daniil. En peignoir, avec ses extensions de cils, elle ressemblait à une poupée tout juste sortie de sa boîte.
— Oh, Vika. On ne t’attendait pas, traîna-t-elle paresseusement.
— Où est Daniil ? — Vika l’écarta de l’épaule et entra dans l’appartement.
L’intérieur sentait le parfum de luxe et le mobilier neuf. Un écran plasma géant couvrait tout un pan de mur, un canapé de designer trônait au centre, et sur le sol gisait la peau d’un malheureux zèbre (ou une imitation très réussie). Daniil était assis au bar et buvait un café provenant d’une machine qui, à vue d’œil, coûtait le prix d’une voiture d’occasion.
— Petite sœur ! Quel bon vent ? — Il tenta de sourire, mais la grimace fut ratée.
Victoria s’approcha tout près de lui.
— Où est l’argent, Dania ?
— Quel argent ? — Il joua l’idiot, mais ses yeux fuyants le trahirent.
— Les sept millions. Ceux des parents. Maman est mourante, elle a besoin de médicaments. Où est l’argent ?
Daniil posa sa tasse.
— Ben… tu comprends, j’ai investi. On a pris ce studio, fait les travaux, j’ai changé de caisse. — Il désigna la fenêtre d’un signe de tête. En bas stationnait un crossover flambant neuf. — Et puis, des bricoles. De l’électroménager, des vacances aux Émirats… Olya et moi, on l’a mérité, elle portait le bébé.
— Tu as dépensé sept millions en six mois pour des fringues et des vacances ? — Vika parlait très bas. — Tu réalises que père et mère ont mangé du saucisson premier prix pendant des années pour mettre ça de côté ?
— C’était leur choix ! intervint Olga en se mêlant à la conversation. Dania est leur fils ! Ils voulaient aider ! Et toi, de quoi tu te mêles de compter l’argent des autres ?
Victoria tourna lentement la tête vers sa belle-sœur.
— Tais-toi, Olga. Assieds-toi dans ton coin et ferme-la. Sinon, je vais faire un tel scandale ici que tes faux cils vont s’envoler.
Effrayée par ce ton glacial, Olga recula effectivement. Vika se tourna de nouveau vers son frère.
— Écoute-moi bien, le « businessman ». Demain, tu apportes cent mille aux parents. Pour la première cure d’injections. Et ce sera ainsi chaque mois.
Daniil eut un petit rire nerveux.
— T’es malade ? Où est-ce que je vais trouver cent mille par mois ? J’ai tout dépensé ! Mon salaire est de soixante mille, et encore, la moitié est au noir. Olya est en congé maternité.
— Vends la voiture. Vends cette télé. Vends un rein si tu veux. Je m’en fous.
— Je ne vendrai rien du tout ! s’emporta Daniil. Les parents ont donné d’eux-mêmes ! C’est un cadeau ! Un cadeau, ça ne se rend pas !
— Très bien, acquiesça Vika. Alors écoute attentivement. Selon le Code de la famille, les parents incapables de subvenir à leurs besoins ont le droit de réclamer une pension alimentaire à leurs enfants. Je vais engager un avocat. Le plus hargneux que je puisse trouver. Nous prouverons qu’ils sont dans le besoin. Le tribunal t’ordonnera de payer. Ce sera un prélèvement forcé. Et tous tes comptes seront saisis.
— Tu n’oseras pas, siffla Daniil. Ce sont les parents ! Ce serait la honte sur toute la famille !
— La honte, c’est ce que tu as fait. Tu as vingt-quatre heures.
Elle tourna les talons vers la sortie.
— Hé ! cria Olga. La mère d’une amie a fait ça ! C’est vrai que c’est possible ! Dania, fais quelque chose !
— Mais je vais les sortir d’où ?! hurla le frère d’une voix hystérique. Que Vika paye, elle est riche !
À la maison, Roman attendait Victoria. Il savait déjà tout — elle l’avait appelé depuis la voiture. Sur la table, une bouteille de vin et deux verres étaient posés, mais elle n’avait pas le cœur à boire.
— Il ne donnera rien, dit Vika en se laissant glisser au sol. Elle n’avait plus la force de monter sur le canapé. — Il a tout bouffé. Au sens propre. Sept millions envolés dans les toilettes d’une vie de luxe.
— Qu’est-ce qu’on fait ? — Roman s’assit près d’elle. — Lekha a appelé, mon ami avocat. Il dit que pour la pension, c’est long. Les tribunaux, les expertises… Maman risque de ne pas tenir jusque-là. Et même s’il est condamné, ils prélèveront des miettes sur son salaire officiel.
Victoria se cacha le visage dans les mains.
— Je les hais. Rom, je te jure que je les hais. Ils m’ont trahie. Ils l’ont encore choisi, lui, et c’est à moi de régler les problèmes. Si je ne donne pas l’argent maintenant, je vais me sentir comme une meurtrière. Si je le donne, je nous trahis, toi et moi.
Roman resta silencieux, pesant ses mots.
— Vika, regarde. On a de côté pour l’appartement. Quatre millions. On a mis trois ans à les rassembler.
— Non ! — Vika écarta les mains de son visage. — N’ose même pas proposer ça ! C’est notre rêve ! C’est notre foyer !
— C’est de l’argent, Vika. Juste des morceaux de papier. Mais là-bas, c’est une vie. Oui, elle a agi lâchement. Oui, c’est une mauvaise mère. Mais si elle meurt parce qu’on a gardé cet argent, tu ne te le pardonneras jamais. Tu n’es pas comme eux. Tu es humaine.
Elle se mit à pleurer. C’étaient des larmes de colère, des larmes amères d’impuissance. Elle avait mal pour cet argent. Mal pour elle-même. Mal pour cette petite Vika à qui on n’avait pas acheté de vélo. Mais Roman avait raison.
— D’accord, dit-elle en essuyant son visage avec sa manche. — Mais je ne suis plus leur fille. Je suis une infirmière. Je vais le faire parce qu’il le faut. Mais sans aucun amour. Sans aucun pardon.
Le lendemain, elle acheta la première série de médicaments. Cinquante mille pour une boîte d’ampoules. Seringues, systèmes, sérum physiologique.
Elle arriva chez ses parents le soir même. Sans dire un mot, elle entra dans la chambre et disposa les instruments sur la petite table.
— Vika… commença la mère en voyant les boîtes. Des larmes montèrent à ses yeux. — Ma petite fille…
— Tournez-vous sur le côté, baissez votre pantalon, commanda sèchement Victoria.
— Vika, merci… Dania a appelé, il a dit qu’il avait des difficultés passagères…
— Ne bougez pas. Ça va faire mal.
Elle fit l’injection avec professionnalisme, mais sans la moindre compassion. Elle ramassa les ampoules, et se lava les mains.
— La nourriture est dans le frigo. De la soupe pour trois jours. La prochaine injection est demain à 18h00.
— Et pour discuter ? demanda plaintivement le père depuis le couloir.
— Discutez avec Daniil. Il a la langue bien pendue, lui.
C’est ainsi que commença son enfer personnel. Chaque jour après le travail, elle traversait toute la ville. Les embouteillages, la fatigue, l’odeur de la vieillesse et de la maladie dans l’appartement parental. Elle cuisinait, nettoyait, faisait les piqûres. Daniil, lui, ne réapparut jamais. Une fois, elle surprit un appel en haut-parleur : il expliquait à sa mère que ses « investissements n’avaient pas encore donné de rendement » et lui demandait de « patienter ». La mère écoutait et hochait la tête, comme sous hypnose.
Trois mois passèrent. Les économies de Vika et Roman fondaient. Le rêve de l’appartement était repoussé à un « plus tard » indéfini, qui s’abattait désormais sur leur propre foyer. Vika devint dure, cassante. Au travail, on la louait : ses créations joaillières étaient devenues strictes, géométriquement parfaites, mais dépouillées de leur ancienne douceur.
Un jour, alors qu’elle posait une perfusion, Ekaterina Sergueïevna lui saisit soudain la main. La poigne était faible, mais tenace.
— Je sais que je vais mourir, dit-elle. Ses yeux étaient clairs, la fièvre était tombée. Ces médicaments… ils ne font que gagner du temps. Je le sens.
Victoria ne retira pas sa main, mais ne la serra pas non plus en retour.
— Le médecin dit qu’il y a une évolution positive.
— Non. J’ai tout gâché, Vika. Toute ma vie. J’ai aimé Dania davantage parce qu’il était faible. Et toi, tu étais forte. Je pensais que tu n’avais pas besoin d’aide. Tu es comme un tank. Mais lui… sans nous, il est perdu.
— Il s’est perdu avec vous aussi, répondit durement Vika. C’est un parasite que vous avez engraissé.
— Pardonne-moi.
— Dormez. Le médicament coule.
Pavel Andreïevitch entra dans la cuisine. Il semblait encore plus voûté que d’habitude.
— Vika, on a décidé avec ta mère… On te lègue l’appartement. On veut faire une donation.
Victoria se figea. Une vague de dégoût et d’indignation monta en elle.
— Quoi ? Vous me jetez une aumône ? Pour vous donner bonne conscience ?
— Non, dit le père en fixant le sol. C’est justice. Ton frère a eu sa part. Et il l’a gaspillée. Toi… c’est toi qui nous portes. L’appartement est à toi. Dès maintenant. Je… je garde le droit d’y résider tant que je suis en vie. Mais le propriétaire, c’est toi.
— Je n’ai pas besoin de vos miettes ! Je vous hais ! cria-t-elle, sentant quelque chose se briser en elle.
— ÇA SUFFIT ! rugit soudain le père en frappant la table de la paume de la main. Arrête de hurler ! Nous sommes coupables. Nous sommes des ordures, pas des parents. Mais nous voulons réparer ce qui peut l’être. Prends-le. Ce n’est pas le prix de l’amour. C’est le remboursement d’une dette.
Victoria s’enfuit de l’appartement. Mais le soir, après avoir tout entendu, Roman lui dit :
— Accepte. Ton père a raison. C’est une forme de justice, même si elle est bancale. C’est un quatre-pièces en plein centre, du standing « stalinien », même s’il n’y a pas de travaux faits. Ça vaut l’argent qu’ils ont donné à ton frère, et même deux fois plus. Reprends ce qui te revient de droit.
Elle conclut l’affaire. Froide, le visage de marbre, elle signa les papiers chez le notaire.
Deux semaines plus tard, Ekaterina Sergueïevna mourut. Paisiblement, dans son sommeil. Son cœur s’était arrêté.
Les funérailles furent étranges. Daniil arriva au cimetière dans sa voiture sale. Il portait des lunettes noires et affichait un deuil affecté, soutenant Olga qui pleurait plus fort que tout le monde, bien qu’elle n’ait jamais pu supporter sa belle-mère de son vivant. Vika se tenait à l’écart, sèche et droite. Elle ne pleurait pas. Elle avait déjà épuisé toutes ses larmes durant ces derniers mois.
La collation funéraire eut lieu dans l’appartement du père. La table avait été dressée par Zina, l’amie de Vika. Roman était là, ainsi que son ami Alexeï et ses parents.
Après le troisième verre, Daniil se leva.
— Bon, p’pa, dit-il d’un ton désinvolte en déboutonnant son col. On a honoré la mémoire de maman. Paix à son âme. Maintenant, parlons affaires. L’appartement est grand. Tu ne vas pas t’en sortir tout seul. On va le vendre et partager l’argent. On t’achète un studio, et le reste, on partage entre Vika et moi. J’ai vraiment besoin de cash, mon business est au point mort.
Zina s’arrêta de manger sa salade. Roman se tendit. Pavel Andreïevitch leva lentement les yeux vers son fils. Il n’y avait plus d’adoration dans son regard. Juste le vide d’un archiviste qui vient de mettre un document au pilon.
— Il n’y a plus d’appartement, dit le père.
— Comment ça, il n’y en a plus ? Daniil cligna bêtement des yeux. On est dedans, là.
— Il n’est plus à moi. Je l’ai donné.
— À qui ?! glapit Olga.
— À Victoria. En entier. Il y a un mois.
Daniil saisit une fourchette sur la table et la projeta contre le mur.
— Quoi, espèce de vieux dément ?! Tu as craqué ?! Et moi ?! Je suis ton fils ! Tu as tout donné à cette… à cette ratisseuse ?!
— Ta part, tu l’as eue, dit fermement le père. Sept millions. Ils sont où ?
— Ça n’a rien à voir ! C’était une aide ! Mais l’héritage, c’est sacré ! Tu devais partager ! Tu m’as volé ! Olya, tu entends ? Ils nous ont arnaqués !
Daniil se précipita vers son père, le poing levé.
— Espèce de vieux cabot, je vais te…
Le coup fut court et brutal. Roman n’était pas un bagarreur, mais c’était un homme qui protégeait sa famille. Il se leva et, d’un seul coup précis à la mâchoire, envoya Daniil au tapis. Le frère s’écroula en renversant une chaise. Olga hurla.
— Dehors, dit calmement Roman. Sortez tous les deux. Tout de suite.
Daniil, tenant sa mâchoire, rampa vers la sortie. Arrivé à la porte, il se retourna et cracha du sang sur le parquet.
— Sois maudit, vieux débris. Que tu crèves seul. Et toi, frangine, étouffe-toi avec tes mètres carrés.
La porte claqua. Le silence retomba. Pavel Andreïevitch restait assis, la tête dans les mains. Ses épaules tremblaient. Ce n’était pas un sanglot, c’était un effondrement. Roman s’approcha de lui et posa une main sur son épaule.
— Pavel Andreïevitch. Vous ne devez pas vivre seul. Il y a quatre pièces ici. Nous allons emménager avec vous. On fera des travaux. Vika n’est pas contre.
Victoria regarda son mari. Elle voulut protester. Elle voulut dire « NON », elle voulut s’enfuir. Puis elle regarda ce père voûté. Cet homme qui avait commis une erreur, mais qui avait trouvé la force de la corriger. La colère s’évanouit. Il ne restait que de la fatigue et un sentiment nouveau, étrange : l’acceptation.
— Papa, dit-elle. Roma a raison. On va s’installer ici. Mais je refais la cuisine de fond en comble. Et tes archives iront dans le bureau.
Le père leva vers elle des yeux humides.
— Merci, ma fille.
Le soir, quand les invités furent partis et qu’ils se retrouvèrent seuls avec Roman dans l’ancienne chambre d’enfant, devenue chambre d’amis, Vika se pressa contre son mari.
— Tu veux vraiment vivre ici ? demanda-t-elle.
— C’est un bel appartement, Vic. On va en faire une merveille. Et nos économies sont restées intactes, enfin, en partie. L’important, c’est que tu as mis un point final.
— Une virgule, sourit Vika.
Elle prit la main de Roman et la posa sur son ventre.
— Nous allons avoir une suite. J’ai fait un test ce matin.
Roman se figea. Une lumière s’alluma dans ses yeux, plus brillante que n’importe quelle sonnette de vélo.
— Alors, on va l’acheter, ce vélo ? demanda-t-il d’une voix rauque.
— Le meilleur de tous, répondit Victoria. Et pas « plus tard ». Tout de suite, dès qu’il saura marcher.
